Лепрозорий

Сколько раз мы блуждали в поисках беззаботного лета, совершенных дней, проживая которые не тянешь притихшее на плечах Зло. Это прощание въедается червленой памятью терпкого рябинового сока в пальцы, чтобы никогда не быть отмытой, вычищенной до лоска безупречного мира, в котором... находишь выход, и снова теряешься. Становишься водой и сочишься в грунт — вырастает по тебе темный лес. Стынешь камнем — оцепеневший от отчаяния зверь — и отныне и навеки ты могильная плита — имена и числа. Бацилла, которую невозможно сжечь вместе с одеждой, домом, телом и кровью... проговоренные днем, ночью и утром маршруты бегства вопреки невозможности ходить. Забытая реальность и оставленная в ней суть вопреки всеобъемлющему призрачному раю. Читай эту книгу — фиксируйся в ней. И на отрезке собственного бегства, попытки спасения — СТОЙ. Отныне и вовек можно больше не верить... в поэзию.